12.6.06

Aquest és el post número 200...

Aquest és el post número 200 d'ENTRELLUM.

Malgrat que vaig començar aquest blog el desembre de 2005 arran d'un fet prou bloguejable, ENTRELLUM és un CIBERDIETARI de l'any 2006. Això significa que, com els iogurts, té data de caducitat: 31.12.06.

El dietarisme és un gènere ben curiós que el format weblog no ha fet més que potenciar. Després d'una sèrie d'experiències bloguístiques, entre les quals destaca [TdQ]04-05, vaig decidir emprendre aquesta nova singladura a la xarxa conscient de què es tractava d'una obra limitada en el temps a la qual volia imprimir un estil nou, diferent.

Ara que som a l'equador, vull fer balanç i reflexionar una mica.

Visites des del 8.1.06: 22.222
Mitjana diària de visites: 145
Dia amb més visites (19.2.06): 470
Visites per països:













ENTRELLUM suposa el repte d'escriure cada dia: Nulla dies sine post. Això no és cap problema. De fet, hi ha dies que escric més d'un post.

ENTRELLUM no admet comentaris. La decisió pot ser justificada de múltiples maneres. Principalment, volia concentrar-me més en el que escrivia que en les reaccions dels lectors. Molts m'ho han retret, però altres ho han entès i m'han enviat mails quan han volgut dir la seva.

ENTRELLUM ja ocupa 100 pàgines en word i, un cop enllestida l'obra, no descarto la possibilitat de publicar-la en format clàssic de llibre de paper. Si alguna editorial n'està interessada, que es posi en contacte amb mi i en parlarem.

Perquè un blog és una obra: work in progress. Tancar un blog és cloure una obra. Obrir un blog és encetar una obra nova. Sincerament, encara no sé que faré el dia 1 de gener de 2007. Només sé que no serà ENTRELLUM.

Ciberescriure m'ha ensenyat moltes coses. Ofici. Disciplina. Dosar les paraules. Esbaldir les idees. Autogestionar la meva llibertat. Experimentar. ¿La millor gratificació? Tenir lectors fidels i conèixer gent interessant.

ENTRELLUM segueix. Demà ens veiem, si Blogger vol.

(La imatge que il·lustra aquest post no té res veure amb el contingut, però la poso perquè és una foto que he fet aquest matí a la glicina del jardí. M'ha fet gràcia contemplar que la natura no perd el temps)

11.6.06

No hi ha dreceres...

No hi ha dreceres cap a la felicitat. O potser sí. Que quan s'acabi el paper higiènic trobis que hi ha un rotlle nou a l'abast. Agafar un CD de El Último de la Fila i escoltar aquella cançó que feia anys que no escoltaves. Ensumar la pols molla després d'un ruixat. Reconèixer un ocell pel seu cant. Veure créixer els bambús. Deixar de pensar... La felicitat no és un camí ni una meta, sinó una sensació subjectiva amarada de lleugeresa. Si la vida pesa, la felicitat se'n va. Instants com ales que et permeten volar. Com un surar sobre els neguits que ens atabalen. Instants. Instants com melodies que ens aïllen de tot plegat. La felicitat d'un diumenge de juny amb el curs enllestit i les notes passades...



Powered by Castpost


A todos mis sucesivos “jefes” les irritaba que yo supieses más que ellos de todo: actualidad española incluida.

10.6.06

M'arriba aquest mail...

M'arriba aquest mail d'una entrellumaire...
Toni,

No has parlat de la teva successora al premi Ferrater.

El que és curiós és que sou la cara i la creu, ella tan espiritual i tu tant...

Seriosament, n'hauries de fer un input.

Salutacions
Responc:
Benvolguda amiga,

No puc parlar de la meva successora al Premi Ferrater, la comtesa de Balàfia, baronessa amnèsica de la soga de la Pastilla i marmessora del quadrat del tros, altrament dita Dolors Miquel, perpetradora de la Missa Pagesa, per les següents raons de pes:

1- Vaig formar part del Jurat que va decidir qui havia de guanyar el Ferrater d'enguany. No tinc cap vocació de Marsé, jo. Cada cop m'agraden menys les polèmiques.

2- La Miquel no és la Janer. On vas a parar!

3- ¿Espiritual la Miquel? ¿Vols dir? Von allem Geschriebenen liebe ich nur Das, was Einer mit seinem Blute schreibt. Schreibe mit Blut: und du wirst erfahren, dass Blut Geist ist.

4- Potser algun dia, més endavant, em decideixo a parlar...

5- O potser no caldrà dir res. N'hi haurà prou amb llegir l'obra premiada quan surti publicada:
Mare nostra que esteu en el zel
Sigui santificat el vostre cony...

Ella fuma... (amor & tabac)

Ella fuma.
Tu odies el tabac.
El tabac és car, brut, pudent, fastigós...
Si te l'estimessis de veritat, l'acceptaries amb el seu tabac, estimaries també el seu fum i el seu alè nauseabund.
¿¿¿???
¿No diuen que estimar és voler el bé de la persona estimada?
Per tant, el que tu vols és la seva salut, que deixi de fumar.
Si ella s'estimés de veritat, deixaria de fumar.
Si ella t'estimés de veritat, deixaria de fumar.
Però ella segueix fumant...
¿¿¿???
¿L'amor al tabac pot ser més fort que l'amor a un mateix o l'amor a la parella?
¿Quina puta merda té el puto tabac que esclavitza tant?
Fumar és desig de cendra.
Fumar és suïcidi pàmfil.
Fumar és incinerar-se sense anestèsia.
Però ella segueix fumant...
¿¿¿???
¿Per què no l'engegues?
¿Quina voluntat falla més: la seva o la teva?
¿O és que l'amor és una pura confusió tan irracional com el fet de fumar?
???¿¿¿

9.6.06

No hi ha cap sensació...

No hi ha cap sensació que s'assembli a la sensació de sortir d'un revolt estripant amb la moto gas a fons, el motor bramant entre les cames, el gest decidit del canell transmetent el poder a la màquina que et catapulta cap endavant de manera brutal...

No, no conec una sensació igual. Potser per això les motos m'han captivat sempre. Des de molt jove, sempre he tingut moto: un Vespino taronja, una Montesa Enduro vermella, una Vespa 200 groga, una Yamaha Diversion verda, un scooter platejat, una Honda negra... Gairebé tantes motos com xicotes. Igual que les dones, la majoria de les vegades he hagut de canviar-les per culpa d'accidents o traumatismes irreparables.

Ara que ho penso: alguna mena de paral·lelisme hi deu haver entre conduir una moto i fer-s'ho amb una dona... Ella (la moto o la dona, ambdues femelles) s'escalfa, és cavalcada, vibra entre les teves cames, s'hi arrapa... Es crea una simbiosi quasi perfecta quan els cors bateguen a l'uníson i els cossos es confonen.

Hi ha dies que la meva Honda va tan fina que la petonejo. Sovint parlo amb ella. Els núvols emmirallant-se en el dipòsit negre. Brunzim plegats assagetant l'aire. La bellesa mecànica, estètica, dinàmica... Ella sempre m'espera amb ganes de gresca. Mai no m'ha deixat a l'estacada. Ella coneix els meus estats d'ànim millor que jo mateix. Només demana una mica de benzina de tarda en tarda. És quan l'espremo fins al final que em correspon amb escreix, dòcil, sense queixar-se. Ja són 30.000 km junts.

No, no hi ha cap sensació que s'assembli a aquesta sensació. El control, l'equilibri, la tensió, el risc, el perill, el seny, la disbauxa... Saber que tot el poder pot esclatar en qualsevol moment... Menjar-te veloçment l'espai... Beure't l'horitzó a glopades...

El malson de qualsevol blogger...



























Encara que sempre ens pot salvar una metàfora...


8.6.06

És aquesta estranya sensació...

És aquesta estranya sensació de què tot t'és ben igual. El món sempre fora, lluny. La gent xerrant i gesticulant sobre l'escenari. Tothora canten el ocells. Fa sol. Insípida, la vida llisca reiterant-se. Aquesta estranya sensació de què, en el fons, res no t'afecta, de què podria passar qualsevol cosa i tu et quedaries quiet, silenciós, contemplant la desfeta sense immutar-te. Com si els sentiments haguessin fugit del teu cor o del teu cervell o dels teus collons. Vés a saber on rauen els sentiments. Aquesta estranya sensació d'indiferència gairebé absoluta, de decepció, d'inèrcia lànguida. No esperes res de ningú, ni tan sols de tu mateix. Fa calor. Menjaves xocolata i cireres mentre la tarda s'escolava a l'obaga dels mots. Tot és incert. Tot. Tot menys aquesta sensació estranya que ja fa dies que t'acompanya com una ombra certa cap a enlloc. Com si el futur fos buit. Com si fossin buides totes les paraules. Com si tot el que has fet fos no-res i tot el que encara podries fer fum. Fum que fumeja entre els teus dits. Aquesta estranya sensació de què podries morir ara mateix i seria perfecte.

Sexisme...













Sexisme
: separen nens i nenes en escoles diferents.

Anticatalanisme: la llengua vehicular d'aquests centres és el castellà.

Integrisme religiós: la ideologia opusiana és sectària i atempta perniciosament contra els drets humans.

Etcètera...

I això ho financem TOTS de la nostra butxaca amb el vistiplau d'un Govern catalanista i d'esquerres!

Font: e-notícies

7.6.06

Quin dret...

¿Quin dret tenim a esperar res? Tota esperança és il·lusòria.

6.6.06

No és per a donar la raó...

No és per a donar la raó a Freud, però si en realitat el sexe fos molt més important del que sembla (la qual cosa alguns i algunes no estan disposats a reconèixer ni borratxos de vi ni xutats de viagra), aleshores tampoc no caldria avergonyir-se de perpetrar-lo amb la naturalitat que exigeix l'instint més primari. Atès que la nostra mauleria social ens empeny cap l'autoengany més apocat i la sinceritat sovint és vista com una barroera expressió de la manca de civilitat, i tenint en compte que la cardamenta estimula l'eucràsia i el gregarisme, potser hauríem de començar a plantejar-nos seriosament la possibilitat de prescriure la llibertina cohabitació folgadoracobladora dels catalans i les catalanes per tal que el país prosperi sense escarafalls ni entrebancs devers la plenitud somiada, una apoteosi pleromàtica que els polítics, pobrissons, ni tan sols intueixen... Per cert, ¿en parla d'això l'Estatut?

Com diu l'impresentable "poeta" Josep Domènech (guanyador del Màrius Torres 2005 amb una merda de poemari que es redueix a ridículs jocs de paraules i quatre citacions en brasiler):
anar ben cardats és indispensable

NB: Han passat les 6 de la tarda del 6.6.6 i res de res. Què hi farem! A veure si el proper Apocalipsi va de debò.

Avui és 6.6.6...

Avui és 6.6.6 i diuen que s'acaba el món. Em sembla perfecte. Doncs que s'acabi. Ja durava massa, aquesta absurda comèdia. La veritat és que jo ja començava a avorrir-me com una ostra. De totes maneres, algun dia o altre s'havia d'acabar, no? Llàstima que aquest dimecres havia quedat amb una persona per a menjar xocolata... Tant se val: el menjarem desfet a l'infern i santes pasqües.

Entrellumaires: Feliç Apocalipsi Nou!

No a la melsa del silenci més mesell
ni a la falsa resistència de la prudència

Cada cop que mor un poeta ploren totes les paraules.

4.6.06

Cada any...

Cada any, quan s'acosta el final de curs, et preguntes què quedarà de tantes hores, de tants dies, de tantes setmanes alliçonant aquests adolescents que t'escolten embadalits i et confessen que la filosofia és una assignatura interessant, rara, diferent, gens avorrida, que els atrapa perquè parla de la vida i els fa pensar sobre temes actuals...

Escèptic, et preguntes si encara val la pena d'esmerçar tant d'esforç, si compensa de veritat quan ja saps que no recolliràs els fruits avui ni demà, sinó que se n'aniran i vés a saber què se'n farà de les seves vides...

Cada any, a mesura que s'apropa Sant Joan, et refermes en la convicció de què ets un paio amb sort perquè tens el privilegi de poder exercir la professió més meravellosa del món: desvetllar cervells dorments, pasturar llibertats incipients, acompanyar persones fins a l'espadat en el qual -ajudats per la teva socràtica empenta- hauran d'emprendre el vol amb ales pròpies devers un futur més humà, més incert...

I dubtes si ho fas bé. I el dubte esdevé responsabilitat quan, l'últim dia de classe, comproves que les seves mirades són d'agraïment...

Al llit del torrent...

Al llit del torrent de Can Lairet, en el punt on passa el camí de les Oliveres entre entre Can Viló i Can Borrec, hi ha els tres pins més grans de Vallromanes, pins centenaris amb 3 m de canó i una capçada de 15 m. La seva situació al fons del torrent ha fet que pugin afuats buscant la llum fins a tenir més de 20 m d'alçada.

Diumenge passat, camí de la font de Santa Anna, vaig fer una marrada per a poder reveure'ls, però vet aquí que, en arribar, vaig contemplar astorat que un dels pins havia caigut. El pi havia fet llenya i tot el fustam s'havia ensorrat emportant-se per davant un parell de plataners. Les arrels arrabassades, les branques esqueixades, el cadàver de l'arbre tot llarg sobre el torrent, ajagut, vençut, derrotat... És difícil imaginar una imatge més trista. Els altres pins, encara dempeus, resten a la vora. ¿Quant de temps trigaran a caure?

Rèquiem, rèquiem, rèquiem. El buit que deixa un arbre quan cau.

3.6.06

Es va verificant la meva hipòtesi...


Entrevistem al mossèn...


Entrevistem el mossèn del poble al programa de ràdio. Mossèn Miquel Torrent és un home gran, baixet i eixerit. Ens explica moltes anècdotes...

Diu que un dia, quan era rector en un poble del Penedès, va preguntar a una senyora per què volia batejar el seu fill. Ella li va respondre: Para que no sea moro.

Una vegada, al mateix poble, dues senyores andaluses li van demanar: ¿Se pué hasé la comunión por lo siví? Ell va dir que no i, aleshores, l'una li va dir a l'altra: ¡Ves, ya te lo desía yo!

Però la cosa més interessant que ens diu és que Catalunya és l'indret de tot l'Estat on menys gent assenyala la casella per a l'Església en la Declaració de la Renda perquè l'associen a la Cope i pensen que si donen diners a la Conferencia Episcopal llavors estan finançant en FedericoJLS...

L'elaboració d'aquest blog...

L'ELABORACIÓ D'AQUEST BLOG NO COMPTA AMB CAP SUBVENCIÓ DE LA INSTITUCIÓ DE LES LLETRES CATALANES

2.6.06

Heus aquí...

Heus aquí l'absoluta inanitat de tota filosofia... Ja ho va dir Epicur: "Viu ocult i passa de la política"

JD...

Josep
Domènech

poeta
puto
tatuat
rampellut
febril
atramuntanat
traductor del brasiler
guanyador del Màrius Torres
menjaxones
H





UCP

La Jurado is dead. Spain save La Jurado!!!

1.6.06

No suporto la sordidesa...

No suporto la sordidesa ni com a recurs literari. Quan la sordidesa pren forma humana, l'ésser que en resulta esdevé brut, miserable, mesquí, abjecte... L'únic antídot contra el sòrdid és l'ataràxia, la impertorbabilitat contemplativa, aquella distància prudent del que mira de dalt estant sense enllordar-se. Contra el sòrdid, la santa paciència impertèrrita, l'aire pur dels cims hiperboris. El sòrdid no ens afecta. La seva sordidesa és impotència. Per molt que escopeixi, mai no arribarà a esquitxar la sola de les nostres sabates. Ell ho sap i, per això, cada cop es rebaixa més i més fins a l'infern abominable. El seu infern. Mai els cucs no havien caigut tan baix. Vilesa, ignomínia reduplicada.

No et facis il·lusions: no et menyspreo. Menysprear-te seria donar-te massa importància.
La fuerza del reconocimiento es de tal calibre que no es extraño que el hombre prefiera vivir humillado que ignorado por aquel de quien quisiera ser reconocido. (Gregorio Luri, 25-11-04)